{"id":538,"date":"2013-09-25T13:01:06","date_gmt":"2013-09-25T13:01:06","guid":{"rendered":"http:\/\/amirvalle.com\/a-titulo-personal\/?p=538"},"modified":"2013-12-27T14:23:25","modified_gmt":"2013-12-27T14:23:25","slug":"cronica-colombiana","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/amirvalle.com\/a-titulo-personal\/de-literatura\/cronica-colombiana\/","title":{"rendered":"Cr\u00f3nica colombiana"},"content":{"rendered":"

\"amir\"<\/a><\/h1>\n

 <\/p>\n

<\/h1>\n

(1)<\/h1>\n

Cuando un amigo se va<\/b><\/h2>\n
\n

Cuando un amigo se va
\nqueda un espacio vac\u00edo
\nque no lo puede llenar
\nla llegada de otro amigo.<\/i><\/p>\n

[\u2026]<\/i><\/p>\n

Cuando un amigo se va
\nqueda un terreno bald\u00edo
\nque quiere el tiempo llenar
\ncon las piedras del hast\u00edo. <\/i><\/p>\n<\/blockquote>\n

 <\/p>\n

Un d\u00eda ya no estaban los amigos<\/strong>. Fueron desapareciendo, como la adolescencia compartida; volatiliz\u00e1ndose como los encuentros fortuitos o tramados en alguna calle, casa o sitio perdido de la isla; perdi\u00e9ndose en la niebla de la dura realidad igual que nuestra mirada (ilusionada entonces) hacia el Olimpo de la far\u00e1ndula literaria nacional donde brillaban, asumiendo posturas de dioses lejanos e inaccesibles, otros escritores; o evapor\u00e1ndose como esos sue\u00f1os de trascendencia, de salto a la eternidad de las letras, que cre\u00edamos poder alcanzar vomitando sobre el papel nuestras imperfectas pero ilusionadas palabras.<\/p>\n

Se llevaron la inocencia: la ingenuidad adolescente fue aplastada en muchos casos por la inopia de quienes no quer\u00edan ver o el oportunismo de quienes vend\u00edan su alma por ser valorados; la isla perdi\u00f3 la exclusividad de ser escenario de memoriosos encuentros y empezamos a so\u00f1ar el mundo porque all\u00e1 estaban los que se fueron; los escritores del Olimpo perdieron su p\u00e1tina divina y aprendimos a verlos con sus miserias, sus miedos, sus capillas; y ya vomitar palabras sobre el papel (es decir, soltar los demonios personales, sufriendo) dej\u00f3 de ser una v\u00eda para la trascendencia porque nada garantizaba que nuestros demonios tuvieran m\u00e1s derecho a permanecer que esas otras huestes lucif\u00e9ricas que se recorr\u00edan todo el pa\u00eds como zombis desarrapados, fam\u00e9licos, tristes.<\/p>\n

 <\/p>\n

\n

Alberto<\/b><\/h2>\n<\/blockquote>\n

 <\/p>\n

\"En<\/a>

En Medell\u00edn, Alberto Rodr\u00edguez Tosca, Wendy Guerra y Amir Valle.<\/p><\/div>\n

\u201cAlacranidad\u201d se llamaba el cuento con el que Alberto Rodr\u00edguez Tosca me gan\u00f3 en el Encuentro Nacional de Talleres Literarios en 1984 o 1985, no recuerdo. Tuve que regresar a Santiago con la Primera Menci\u00f3n, rabioso pero feliz porque ning\u00fan santiaguero hab\u00eda llegado antes tan lejos en esos encuentros. Todav\u00eda aquel Alberto no hab\u00eda escrito Todas las jaur\u00edas del rey<\/i>, el libro que lo convirti\u00f3 en una voz poderosa de la poes\u00eda cubana y faltaban a\u00fan diez a\u00f1os para que alguien me comentara: \u201cTosca se qued\u00f3 en Colombia\u201d, como un negro augurio del \u00e9xodo de amigos. Y recuerdo, como si volviera a tenerla frente a m\u00ed, la cara de Salvador Redonet, el querido e inolvidable \u201cnegro Redonet\u201d o simplemente \u201cRedo\u201d confirmando la noticia: \u201cse perdi\u00f3 un cuentista de los que no abundan, un escritor raro\u201d, le o\u00ed decir y supe que se refer\u00eda a su tesis de que la isla estaba llena de cuentistas que se parec\u00edan unos a otros, que copiaban tendencias, modas y estilos, pero que s\u00f3lo unos pocos (\u201cel Guille, Alberto, Garrido, Ronaldo, Ena Luc\u00eda, \u00c1ngel, t\u00fa\u201d, me y nos dijo varias veces) ten\u00edan esa visi\u00f3n que los apartaba de la monoton\u00eda repetitiva del g\u00e9nero.<\/p>\n

Redonet, a pesar de sus muchas luces y bondades, lamentablemente era uno de los que repet\u00eda aquel enga\u00f1o: \u201cel que se va del pa\u00eds se muere literariamente, casi siempre pasa\u201d. De modo que los j\u00f3venes escritores, que cre\u00edamos en Redonet como en un or\u00e1culo, ve\u00edamos el mundo exterior como la tumba que no quer\u00edamos visitar. Una tumba que muchos, a\u00f1os despu\u00e9s, descubrir\u00edamos que era un engendro de la mentira en la cual nos hab\u00edan adoctrinado. Y constatamos por nuestra propia experiencia de emigrados que, por suerte y aunque en la isla se dijera lo contrario, lo que \u201ccasi siempre pasa\u201d es que el escritor crec\u00eda, enriquec\u00eda su visi\u00f3n, se consolidaba como creador.<\/p>\n

— 19 a\u00f1os ya \u2013 me dijo Tosca cuando nos reencontramos en el lobby del Hotel Poblado Alejandr\u00eda, en Medell\u00edn, pues a pesar de que espor\u00e1dicamente contact\u00e1bamos gracias a internet, era \u00e9se el justo tiempo que nos separaba.<\/p>\n

Y luego de los abrazos, de las conversaciones \u201cpara actualizarnos\u201d, de los chistes y los recuerdos rescatados, me entreg\u00f3 dos libros de poes\u00eda. All\u00ed estaba Tosca, en esas p\u00e1ginas de madurez literaria impresionante, poeta \u00fanico, irrepetible, due\u00f1o de aquella voz que nos sorprendi\u00f3 en plena adolescencia por su alt\u00edsimo nivel, pero ya con esa sobria majestuosidad del escritor consagrado.<\/p>\n

— Te equivocaste, Redo. A Tosca el exilio lo ha inmortalizado \u2013 tuve ganas de decir: s\u00e9 bien que el negro Redonet, all\u00ed donde est\u00e9, se alegrar\u00e1 de escucharme, y sonreir\u00e1, su diente de oro brillando, como sus ojos.<\/p>\n

 <\/p>\n

\n

Bolig\u00e1n<\/b><\/h2>\n<\/blockquote>\n

 <\/p>\n

\"En<\/a>

En Medell\u00edn, \u00c1ngel Bolig\u00e1n y Amir Valle<\/p><\/div>\n

Aeromusa<\/i> se llamaba la revista. De humor y publicidad tur\u00edstica. Un hermoso proyecto. En ese entonces, 1997, Bolig\u00e1n todav\u00eda no era considerado el cl\u00e1sico vivo del humor gr\u00e1fico cubano que es actualmente. Era conocido en Cuba, s\u00ed, hab\u00eda ganado algunos premios, y su modo de crear lo colocaba como uno de los humoristas m\u00e1s genuinos y, por ello, m\u00e1s mencionados por la cr\u00edtica nacional, pero su carrera estaba por despegar.<\/p>\n

\u00c1ngel Bolig\u00e1n, el periodista cubano Alexis N\u00fa\u00f1ez Oliva y el reconocido caricaturista mexicano Kemchs realizar\u00edan la revista en el M\u00e9xico donde entonces viv\u00edan. Nosotros, a trav\u00e9s de la agencia publicitaria independiente que yo hab\u00eda creado un a\u00f1o atr\u00e1s (ValBec S.A), la distribuir\u00edamos en Cuba, coloc\u00e1ndola especialmente en los vuelos de Cubana de Aviaci\u00f3n hacia Espa\u00f1a, la naci\u00f3n azteca y otros pa\u00edses latinoamericanos. Un hermoso sue\u00f1o.<\/p>\n

So\u00f1adores todos (de los artistas es normal esperar que adem\u00e1s de los sue\u00f1os crean en los milagros), no cont\u00e1bamos entonces con el gran impedimento: en Cuba no se permit\u00edan las agencias independientes y los cubanos, aunque se tratara de artistas con prestigio ganado y deseos de trabajar por el pa\u00eds, no ten\u00edan derecho a establecer ese tipo de negocios. Aeromusa<\/i>, bajo esa cruz, s\u00f3lo pudo sacar un n\u00famero, que todav\u00eda recuerdo fabuloso y, temiendo que se tratara de una confabulaci\u00f3n del enemigo, ese Gran Hermano llamado gobierno cubano, nos col\u00f3 a un agente encubierto con el traje de dise\u00f1ador, que se encarg\u00f3 de poner en manos de las autoridades las evidencias de la ilegalidad de nuestra publicitaria, de manera que, ante el riesgo de ir tras las rejas, en buen cubano \u201ccerramos el chiringuito\u201d.<\/p>\n

Pero la amistad y el respeto sigui\u00f3 all\u00ed: yo ve\u00eda crecer la fama, el prestigio y el reconocimiento internacional de Bolig\u00e1n (baste mirar sus m\u00e1s de 139 premios internacionales), sinti\u00e9ndome orgulloso de decir en todas partes: \u201cBolig\u00e1n es un viejo amigo\u201d \u00a0y, como \u00e9l me confesara, \u201cyo te segu\u00eda los pasos y cada triunfo tuyo era una alegr\u00eda para m\u00ed, un orgullo\u201d.<\/p>\n

— 16 a\u00f1os desde nuestro encuentro en La Habana, \u00bflo recuerdas? \u2013 le dije cuando nos encontramos en Medell\u00edn, y lo vi asentir, igual de afable, igual de humilde, igual de guajiro de San Antonio de los Ba\u00f1os, como si todo ese tiempo no nos hubiera separado jam\u00e1s.<\/p>\n

 <\/p>\n

\n

Wendy<\/b><\/h2>\n<\/blockquote>\n

 <\/p>\n

\"En<\/a>

En Medell\u00edn, Wendy Guerra y Amir Valle<\/p><\/div>\n

Siempre hubo un lazo especial que nos comunicaba. Un lazo que naci\u00f3 siendo Wendy Guerra casi una ni\u00f1a, en nuestro primer encuentro en un Congreso de la Asociaci\u00f3n Hermanos Sa\u00edz; un lazo que se consolidar\u00eda a\u00f1os despu\u00e9s en una rara y exquisita complicidad donde influ\u00eda mucho mi admiraci\u00f3n por la figura de su madre (fallecida tempranamente en el 2004). No era en aquellos tiempos la actriz que deleitar\u00eda a los ni\u00f1os cubanos en las ma\u00f1anas de la televisi\u00f3n, ni mucho menos la narradora de tres libros inteligentes, s\u00f3lidos y, dicho sea de paso, conflictivos (Todos se van<\/i>, Nunca fui primera dama<\/i> y Posar desnuda en La Habana. Diario ap\u00f3crifo de Anais Nin<\/i>). Era s\u00f3lo una inquieta, hermosa e irreverente criatura a la que muchos jovenc\u00edsimos escritores mir\u00e1bamos con estruendosa lujuria.<\/p>\n

Cada encuentro, fuera durante el Festival de Cine Latinoamericano, en la casa de alg\u00fan trovador amigo o en alguna recepci\u00f3n en la Embajada de Espa\u00f1a, era el momento del recuento, del rescate memorioso de los amigos comunes e incluso de esa cr\u00edtica sentimental que s\u00f3lo ocurre entre dos personas que se estiman: \u201cno me has incluido en ninguna de tus antolog\u00edas de narradoras cubanas\u201d, me dijo en nuestro \u00faltimo encuentro en Cuba, en el 2002, oportunidad en la que le record\u00e9 que ella siempre andaba alejada de los medios literarios de la isla, fuente donde yo recog\u00eda los cuentos de autoras que publiqu\u00e9 en mis cuatro antolog\u00edas dedicadas a la narrativa cubana escrita por mujeres. Y luego, al verme lanzado al destierro, me complaci\u00f3 ver con cu\u00e1nta fidelidad y afecto Wendy me escrib\u00eda desde cualquier lugar del mundo, sin tener miedo a verse contaminada por la fama de escritor-maldito-corruptor-de-escritores-mansos que me persegu\u00eda (y por la cual, debo decirlo, se han esfumado de mi vida muchos escritores y artistas a quienes consideraba amigos).<\/p>\n

— 11 a\u00f1os ya y sigues tan Wendy como siempre \u2013 le dije al verla frente a m\u00ed, en el restaurante del hotel en Medell\u00edn. Lo dem\u00e1s es m\u00e1s simple: el abrazo c\u00e1lido del reencuentro, las conversaciones compartidas rescatando momentos esenciales de esos a\u00f1os, la complicidad de sabernos unidos por experiencias humanas irrompibles e incluso por cosas tan absurdas como no estar publicados en Cuba con esos libros nuestros que la cr\u00edtica internacional considera m\u00e1s aportadores a las actuales letras latinoamericanas.<\/p>\n

 <\/p>\n

Un d\u00eda ya no estaban los amigos.<\/strong> No sab\u00edamos entonces que nos quedaba el fuego, la esencia human\u00edsima de los momentos compartidos. Dol\u00eda pronunciar las cifras: \u201cya se han ido ocho del grupo\u201d, le dije al novelista Gumersindo Pacheco hace ya m\u00e1s de dos d\u00e9cadas, sin imaginar que en septiembre del 2013, en el Instituto Cervantes de Berl\u00edn, me ver\u00eda obligado a decir: \u201c\u00e9ramos 52 j\u00f3venes narradores a mediados de los ochenta y ya s\u00f3lo quedan siete en la isla\u201d.<\/p>\n

Mucho menos imaginaba el muchacho que yo era en aquellos a\u00f1os que una ciudad alzada entre las monta\u00f1as: Medell\u00edn, diecinueve, diecis\u00e9is y once a\u00f1os m\u00e1s tarde me traer\u00eda de vuelta a esos amigos, como si jam\u00e1s hubiera existido aquella tristeza, aquella profunda sensaci\u00f3n de p\u00e9rdida, aquel vac\u00edo tras la forzosa separaci\u00f3n que nos impuso, parafraseando al gran Virgilio, nuestro Virgilio, esa maldita circunstancia de haber nacido en una isla rodeada de los tormentosos mares de la pol\u00edtica por todas partes.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

  (1) Cuando un amigo se va Cuando un amigo se va queda un espacio vac\u00edo que no lo puede llenar la llegada de otro amigo. [\u2026] Cuando un amigo se va queda un terreno bald\u00edo que quiere el tiempo llenar con las piedras del hast\u00edo.   Un d\u00eda ya no estaban los amigos. 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