A título personalBlog del escritor cubano Amir Valle

Los recuerdos:

… mi primer encuentro, a los 16 años, con la sonrisa hermosa y la inteligencia de la asesora literaria Maritza Ramírez y esa otra tarde en que me presentó a la narradora Aida Bahr en el Taller literario Municipal en Santiago de Cuba,

… las calles de Santiago, los talleres literarios en la Casa-Museo Heredia y el calor de la ciudad y de aquella amistad de cuando soñábamos con ser grandes escritores (en esa galería de amigos habitan los rostros entonces juveniles de Torralbas, Marcos González, Alberto Garrido, José Manuel Poveda, Radhis Curí, Odette Alonso, León Estrada, Mirna Figueredo, Orlando Ferrand…),

… la tarde en que Aida Bahr llevó a Salvador Redonet a la Escuela Vocacional Antonio Maceo, donde yo estudiaba, para que conociera a la «jovencísima promesa de la literatura» que decían yo era por aquel entonces,

… los temblores de mi cuerpo cuando el novelista José Soler Puig leyó uno de mis primeros cuentos,

… la tarde en que conocimos al cuentista Eduardo Heras León quien poco después, luego de leer uno de los cuentos que le envié por carta, me contestó en un telegrama: «de tu cuento, querido Amir, nada es salvable», de modo que despertó mi tozudez (esa que me viene de mi abuelo nacido en Islas Canarias) y me hizo proponerme el reto de tomar la literatura como algo que merecía más esfuerzo,

… los años en que intentamos en Cienfuegos hacer de la literatura algo vital para la ciudad (otra vez en la confabulación de los amigos: Miguel Cañellas, Raúl Antonio Capote, Jesús Candelario, Marcial Gala, Armando Valdéz Zamora, Armando de Armas…), Leer el resto de esta entrada »

Ó
Una manera accidental de acceder a la fama

Artículo en español e inglés (a continuación del original en español), gracias a la traducción de la escritora y periodista Regina M. Anavy.

No puedo olvidar mis primeros años en un taller literario. Se trataba de uno de esos talleres literarios, por suerte, con asesores especiales y situaciones especiales, que no abundaban en la isla, como pude comprobar años después, cuando empezó una guerra sin cuartel contra el sistema de talleres literarios y muchos escritores que defendíamos ese modo de perfeccionar el talento creativo de los jóvenes nos tuvimos que enfrentar a otros que, más que pertenecer, tuvieron que padecer lo que se consideraba un paso imprescindible en la isla para los aspirantes a escritores.

Nuestro taller fue especial porque reunió a gente especial. Nunca tendré tiempo para agradecer los esfuerzos de titán que hacía cada semana la escritora y amiga Aida Bahr, enfrentándose a una burocracia feroz que imponía cientos de barreras, con el objetivo de que otros escritores, muy jóvenes entonces (nosotros: Alberto Garrido, Marcos González, José Mariano Torralbas, Ricardo Hodelín) supiéramos que escribir requería de una seriedad y un compromiso intelectual al cual sólo se podía llegar siendo implacables con aquellos primeros textos. Nunca olvidaré el cariño del viejo José Soler Puig en nuestros encuentros; ni los consejos y críticas duras de ese inolvidable amigo que fue Jorge Luis Hernández, a quien alguna vez he de retribuir todo el afecto que acá en la tierra no pude darle; ni la dedicación transformada en hermandad de mi primera asesora literaria, Maritza Ramírez; ni las sabias enseñanzas de Luis Carlos Suárez y Daysi Cué; y mucho menos podré borrar aquella locura que nos hizo fundar el grupo literario SEIS DEL OCHENTA, integrado por Torralbas, Garrido, Marcos, José Manuel Poveda, Radhis Curí, precisamente porque la fraternidad que nos unió entonces siguió creciendo lejos de los celos, las envidias y las guerras intestinas que caracterizaban a otros grupos literarios de esas épocas. Leer el resto de esta entrada »

Artículo en español e inglés (a continuación del original en español), gracias a la traducción de la escritora y periodista Regina M. Anavy.

Los tópicos llegan a ser, muchas veces, absurdos e increíbles, inconcebibles especialmente en una sociedad de la información como ésta en la cual vivimos. En eso pensé hace unos días, mientras leía uno de los correos enviados a este sitio por un lector, por más señas, holandés. Aquel mensaje lanzaba un comentario y una pregunta curiosa: “Tengo dos de sus novelas, compré ellas en la librería Negra y Criminal, de Barcelona, ciudad donde mudé en 2003, veo en ambas que usted dedica A CRISTO. Entendí a Cuba un país de católicos y culto africano, hay mucha cantidad de cristianos en ésa? (sic)”.

A pesar de la complicada redacción de tan atento mensaje, debido al poco español que, a todas luces, domina este amigo lector, pude entender que su preocupación se basaba en un tópico, en un exotismo más de esos con los cuales se intenta comprender nuestra pequeña y compleja isla. Para este lector, en Cuba solamente había creencias católicas y afrocubanas, y en ese momento no entendí las razones que pudieron llevarlo (o hayan llevado, y llevan, a otros) a obviar la fortísima y creciente presencia de otras manifestaciones de credo religioso en Cuba.

Debo continuar aclarando que me enorgullezco de haber conocido la verdad de Dios y la salvación a través del sacrificio de Cristo en la cruz. En palabras simples, hace varios años ya pertenezco a una comunidad de hermanos en Cristo que, repito, crece cada día en mi país. Leer el resto de esta entrada »

Ó
¿Por qué escribo, investigo y antologo la cuentística escrita por mujeres?

Artículo en español e inglés (a continuación del original en español), gracias a la traducción de la escritora y periodista Regina M. Anavy.

Mucho me han preguntado por mi interés en la narrativa escrita por mujeres. «Me gustan las mujeres», he respondido, en broma, simplemente porque me molesta que alguien vea ese interés como algo raro, como algo inusual, ya que, aunque suene cursi, la mujer es la creación más hermosa de Dios y es la fuente más fabulosa de todos los tipos de belleza que han existido sobre la tierra. ¿Por qué entonces es raro que un hombre se interese por leer lo que escriben las mujeres?

No hablo de feminismos: esas divisiones, aún cuando tengan razón para su florecimiento en estos dos siglos de luchas por la emancipación de muchas cosas, me parecen segregacionismos que no debieran existir.

La mujer escribe. Y eso es lo que importa.

Para mayor justicia, debo escribir aquí: la mujer cubana, desde que comenzó sus luchas emancipadoras, ha dejado en la cultura cubana una larguísima y fértil estela que nadie puede menospreciar; una estela, por cierto, de tanta calidad como esa otra estela (más publicitada, es cierto) que han dejado los hombres.

Quizás sea verdad que soy el único cubano que ha logrado publicar tres antologías del cuento escrito por cubanas. Leer el resto de esta entrada »

Artículo en español e inglés (a continuación del original en español), gracias a la traducción de la escritora y periodista Regina M. Anavy.

Empezar la primera entrega de una columna personal de un escritor hablando de otro escritor, es decir, de un supuesto rival (si seguimos esa absurda tendencia de entender la literatura como un «quítate tú, pa’ponerme yo»), es algo que, quienes así conciban el acto de escribir, pueden entender como un suicidio.

Pero sucede que Guillermo Vidal fue una de esas personas que pasan por el mundo sin creer que ha dejado enemigos, aunque los haya, pues no hay ser humano tocado por la genialidad que no haga sombra como para que siempre algunas almas mediocres se sientan agredidas. Así de miserable y de sucia es la condición humana.

Guillermo Vidal, en mi opinión y en la de muchos otros, uno de los más grandes novelistas que han existido en las letras cubanas de todos los tiempos, fue además un ser inolvidable, de esos para los cuales la muerte debía estar vedada, prohibida. Humilde, honesto, sencillo, hermano mayor y padre de sus amigos, fiel a ellos sin mirar las consecuencias, confesor de muchísimos que lo conocieron, desapegado totalmente de su gloria y de cualquier bien material que pudiera poseer, en fin de cuentas: sabio, consideraba que su mayor riqueza era haber conocido a Cristo y por ello, al sentido máximo del verdadero amor, que se encargó de regar como una semilla fertilísima entre su familia, sus amigos, e incluso entre esos seres sin nombre que día a día encontraba en su camino corto por la vida. La magnitud de su entierro en el pueblo de Las Tunas, su queridísima ciudad que jamás quiso abandonar como otros escritores que saltan a La Habana buscando mejores posibilidades, gravitará sobre la memoria colectiva durante muchos años: las calles estaban llenas de tuneros, el dolor se desprendía de todos los rostros que vieron pasar el cortejo fúnebre camino al cementerio, y las lágrimas no estaban solo en los ojos de los familiares y sus amigos y conocidos. «Las Tunas estará llorando a este hombre por muchos años», dijo un hermano en Cristo a la salida de la necrópolis. Leer el resto de esta entrada »

Artículo en español e inglés (a continuación del original en español), gracias a la traducción de la escritora y periodista Regina M. Anavy.

Eso me han preguntado: “¿Qué significa Fidel Castro para ti?”. Y en los últimos días, desde el anuncio de su cesión de poder a su hermano Raúl Castro, he perdido la cuenta de los periodistas, colegas, amigos, que me han lanzado a la cara, casi sin compasión, esa pregunta.

Lo más curioso es que yo, jamás, desde que tengo uso de razón, me había detenido a pensar en qué significado puede tener ese nombre: Fidel Castro Ruz, para eso que algunos pudieran llamar “la historia de mi vida”.

I

Lo recuerdo de los discursos. Debo confesar que, de niño, jamás sentí interés por esos asuntos de la política, como otros niños que vi entonces, y veo hoy, enredarse en la retórica repetitiva de los discursos en los matutinos, los actos políticos, buscando ganarse un punto en esa emulación en la que siempre existió un aspecto que evaluaba ese comportamiento.  Luego, con los años, conversando con otros que también alguna vez fueron niños, supe que ellos sí participaron en aquellas algazaras simplemente porque sus padres los impulsaban, porque era un modo de destacarse en el grupo, o porque lo sentían como una moda: había que gritar como gritaban los mayores contra el imperialismo. No tenían una clara conciencia de lo que hacían, es obvio. Y debiera ser normal, pues se supone que a esas edades el niño esté descubriendo el mundo a través del juego y no perdiendo el precioso tiempo de su formación en ningún adoctrinamiento político de esos tan usuales en la educación cubana desde que la Revolución triunfó en el 59. Leer el resto de esta entrada »

“Justo está grave, compadre… y sin esperanzas de que rebase”… así, con ese mensaje y una voz simplemente jodida, debería empezar esta historia.

I

O quizás podríamos arrancar antes. La Habana de 2005. Un septiembre sucio, como el reflejo sucio de toda la ciudad. Mi casa en el barrio de Los Sitios, con su calle siempre enmierdada, llena de gritos y negros y chinos y blancos y viejos, sentados en los quicios de las puertas, mirando pasar una vida desesperanzada, siempre bordeando la miseria. Y en mi casa, como un amigo fiel, del mismo modo en que toda vez se recibe a los amigos, tomando un café y haciendo chistes en total complicidad, el publicista Ángel Alonso y su esposa Irma y mi esposa Berta y yo, hacíamos planes de nuestro futuro encuentro en España, sin darnos cuenta de que lo hacíamos como si planificáramos un viaje al cosmos, sin dinero, sin nave, ni traje espacial.

Ángel Alonso emigraba a Gijón. Y de Gijón le hablé como siempre hablo de ese lugar de Asturias: con toda pasión, recuperando cada momento allí vivido, cada detalle del afecto con que me han recibido en todos estos años la gente simple del pueblo gijonés y esos locos extraordinarios que organizan la Semana Negra (Paco Ignacio Taibo II, Paloma, Justo Vasco, Cristina Macías…) Leer el resto de esta entrada »

Ó

Donde voy a hablar de ciertos amigos que por ahí deambulan.

Hace unos días, luego de más de veinte años sin saber de su destino, apareció en mi correo de esta web un mensaje que simplemente decía: “oye, ¿eres tú el Amir al que llamábamos Guillén? Si no eres, disculpa, pero dudo que haya otra persona que se pueda llamar del mismo modo, que sea escritor y que haya estudiado en la Vocacional”.

Por supuesto que yo era ese mismo Amir que mi gran amigo Pedro recordaba como aquel muchacho flaco, de enormes orejas, a quien todo el mundo encargaba los poemas que les recitarían a sus novias, o las cartas de requiebro amoroso que les enviarían, y hasta las frases más tiernas (cursis según las veo hoy desde la distancia) que les dedicarían aprovechando la oscuridad de los pasillos superiores de la Vocacional Antonio Maceo, allá en Santiago de Cuba, por lo cual, años después, yo hacía el chiste a otros amigos de que tenía un verdadero record en enamorar a muchachas: más de mil cada año, según recuerdo, y créanme que no exagero.

Lo cierto es que ese mensaje me ha hecho reflexionar, justo cuando estoy pasando la cuarta década de mi vida, en todos esos amigos que, durante tiempos determinados por nuestras etapas de desarrollo, se convirtieron en seres imprescindibles para nuestra formación como seres humanos. Leer el resto de esta entrada »

Ese mito de las letras latinoamericanas que es Mario Vargas Llosa, estoy seguro, en aquellos primeros años de la década del sesenta cuando todavía creía en la Revolución Cubana, jamás imaginó que se convertiría en el escritor más influyente en las últimas tres hornadas de narradores dentro de la isla. Mucho más influyente que sus colegas cubanos Carpentier o Lezama Lima, dicho así, sin exageraciones.

A esa transformación de mito en maestro ha contribuido, increíblemente, la propia Revolución y su siempre (y cada vez más) manipulada política cultural.

Créanlo o no, la prohibición que pesa sobre las obras del peruano en Cuba le ha concedido “el privilegio de lo prohibido”, o lo que es lo mismo, esa prohibición oficial ha convertido a su vida y a todas sus criaturas literarias en una obligatoria e imprescindible lectura para la intelectualidad y del pueblo lector cubano.

Créanlo o no, tal vez como un acto de silenciosa justicia a la contribución de Mario Vargas Llosa a las letras universales, la inclusión de su libro Cartas a un joven novelista como columna vertebral del programa de estudios del Centro de Creación Literaria Onelio Jorge Cardoso ha terminado de convertir al peruano en el maestro literario que indudablemente es. Leer el resto de esta entrada »

Cuentan que Karina Stroessner se volvió loca. Desandó las calles de Buenos Aires, sucia, hambrienta, tras la pista de compatriotas exiliados desde que su padre, el general Alfredo Stroessner, usurpara el poder de Paraguay. Cuentan que nació de los amoríos secretos del dictador con Carmina Guyanes, una hermosa prostituta paraguaya que logró escapar a Oberá, alejado pueblito de Misiones, en la selva argentina, luego de saber por boca del propio Stroessner que la criatura no debía nacer.

Karina Stroessner vio morir a su madre de tuberculosis en la ciudad de Posadas, también allá en Misiones, y alguien debió decirle entonces la verdad de su origen, la razón del escape de Carmina Guyanes desde el Paraguay, los motivos de aquel silencio temeroso en que la vio vivir hundida en la miseria, ocultando el pasado.

“Me dijeron que mi apellido no era Guyanes”, confesó después al escritor argentino Juan José Tresols, que logró novelar aquella historia (La hija sucia del General, Ediciones Sineco, Argentina, 1992).

Nadie supo cómo enloqueció. Se dice que buscaba a los paraguayos exiliados y les pedía perdón. Que muchos no supieron nunca quién era aquella loca que suplicaba un perdón que no comprendían. Lo único cierto es que apareció muerta en su cuarto del Barrio de Monserrat, en Buenos Aires, una mañana de 1989.

Por los días en que Karina Stroessner recorría enloquecida las calles de Buenos Aires, Augusto Roa Bastos, el más universal de los escritores paraguayos, comenzaba a escribir una novela que publicaría varios años después: Madama Sui (1996), una ficción sobre la más conocida y duradera amante del dictador, que supo mantener la inocencia a pesar de haber vivido mucho tiempo junto al mal. Quizás por eso no le interesó novelar la historia de la hija loca del general a quien tanto atacó en sus libros, sus discursos, sus entrevistas, desde ese largo exilio que duró de 1947 a 1989, con regresos cortos a su país solamente en 1966 y 1982. Leer el resto de esta entrada »